Las costumbres eran cosas del alma, que necesitaban memoria y paciencia como todo lo que anda y perdura.

Cuando la distancia que te separa de tu propia hamaca puede medirse en cosechas, la mano de un amigo es buen consuelo.

Loѕ relaтoѕ ѕon el мodo мáѕ нυмano del тιeмpo y ѕólo narrando, de тarde en тarde, de вoca en вoca, noѕ нaceмoѕ eтernoѕ

Porque en un sitio como el barrio de pobres, donde las palabras escacean y se aniquilan, aquel capaz de tratar con ellas, hilvanarlas, hacerlas jugosas, puede ver más allá de su propia desgracia.

Les enseñaron que por un instante de dolor permanecerían intactas en la eternidad. Sin embargo sus corazones deseaban seguir latiendo allí: en ese mundo donde nada era puro, pero todo era bello.

Todavía se prolongó la lucha, y se amontonaron los muertos. Pero al final de la mañana, después de una batalla que mereció canciones, los guerreros de las Tierras Fértiles pudieron mirar su victoria. Eso que quedaba de ellos. Esos pocos vivos, esa montaña de muertos. Eso que no se podía reír, ni amar, ni beber, era una victoria.

Quien muere honrando la ley que lo hizo hombre está naciendo otra vez. —Thungür.

La gente de las Tierras Fértiles no podía mantener los ojos puestos en esa muerte; y menos que nadie, los guerreros del sur de Los Confines. Un guerrero mataba a un guerrero y la honra se repartía entre ambos. Lo que Kume había sufrido no era muerte. Tenía nombres de vergüenza que un guerrero temía cargar a la eternidad.

—Estamos aquí conociendo lo que vendrá. Porque cuando la esperanza no es posible, es posible la honra.

A la literatura no hay que ponerle cáscaras ni cerrojos. La ficción debe ser pura libertad.